Comment un moine de seuille sauva le clos de l'abbaye du sac des ennemis
Les pauvres diables de moines ne savaient auquel de leurs saints se vouer. A tout hasard, ils firent sonner au chapitre les capitulants'. Ils décréterent alors qu'ils feraient une belle procession, à grand renfort de beaux psaumes et de litanies contre les embûches de l'ennemi, avec de beaux répons pour la paix.
Il y avait alors à l'abbaye un moine cloîtré nommé Frère Jean des Entommeurs jeune, fier, pimpant, joyeux, pas manchot, hardi, courageux, décidé, haut, maigre, bien fendu de gueule, bien servi en nez, beau débiteur d'heures, beau débrideur de messes. beau décrotteur de vigiles; et pour tout dire, en un mot, un vrai moine s'il en fut depuis que le monde moinant moina de moinerie; par ailleurs, clerc; jusqu'aux dents en matière de bréviaire.
En entendant le bruit que faisaient les ennemis dans le clos de leur vigne, il sortit pour voir ce qu'ils faisaient. En s'apercevant qu'ils vendangeaient le clos sur lequel reposait leur boisson pour toute l'année, il s'en retourne dans le choeur de l'église ou se trouvaient les autres moines, tous pétrifiés comme fondeurs de cloches, et voyant qu'ils chantaient
«Ini-nim-pe-ne-ne-ne-ne-ne-ne-tum-ne-num-num-ini-i-mi-i-mi -co-o-ne-no-o-o-ne-no-ne-no-no-no-rum-ne-num-num...
- C'est bien chien chanté, dit-il, vertu Dieu, que ne chantez-vous :
Adieu paniers, vendanges sont faites?
Je me donne au diable s'ils ne sont pas dans notre clos à couper si bien ceps et raisins que, par le corps Dieu, il n'y aura rien à grappiller pendant quatre ans. Ventre saint Jacques, que boirons-nous pendant ce temps-là, nous autres pauvres diables? Seigneur Dieu, donnez-nous notre vin quotidien ! »
Alors le prieur claustral dit
« Que fait cet ivrogne ici? Qu'on me le mène au cachot. Troubler ainsi le service divin"
- Oui mais le service du vin, dit le moine, faisons en sorte qu'il ne soit pas troublé; car vous-même, Monsieur le Prieur, aimez à en boire, et du meilleur. C'est ce que fait tout homme de bien. Jamais un homme noble ne hait le bon vin : c'est un précepte monacal Quant à ces répons' que vous chantez ici, pardieu, ils ne sont pas de saison.
«Pourquoi nos heures sont-elles courtes en période de moisson et de vendanges, et longues pendant l'Avent et tout l'hiver? Feu Frère Macé Pelosse, de bonne mémoire, vrai zélateur de notre religion (ou je me donne au diable), m'a dit, je m'en souviens, que c'était afin qu'en cette saison nous fassions bien rentrer la vendange pour faire le vin et puissions le humer en hiver.
«Messieurs, écoutez, vous autres qui aimez le vin. Par le corps Dieu, suivez-moi Et bon sang, que saint Antoine me grille si ceux qui n'auront pas secouru la vigne goûtent au vin ! Ventre Dieu, les biens de l'Église! Ah ! Non, non, diable ! Saint Thomas l'Anglais' a bien voulu mourir pour eux. Si je mourais à la tâche, ne serais-je pas saint pareillement. Pourtant je n'y mourrai pas; ce sont les autres que je vais expédier.
Ce disant, il mit bas son grand habit et se saisit du bâton de la croix, qui était en coeur de cormier", aussi long qu'une lance, remplissant bien la main et quelque peu semé de fleurs de lys, presque toutes effacées. Il sortit de la sorte, dans son beau sarrau, avec son bâton de croix, mit son froc en écharpe et frappa brutalement sur les ennemis qui vendangeaient à travers le clos, sans ordre, sans enseigne, sans trompette ni tambour : en effet, les porte-drapeau et les porte-enseigne avaient laissé leurs drapeaux et leurs enseignes le long des murs, les tambours avaient défoncé leurs caisses d'un côté pour les emplir de raisins, les trompettes étaient chargés de pampres, chacun faisait relâche. Il les cogna donc si vertement, sans crier gare, qu'il les culbutait comme des porcs, en frappant à tort et à travers, comme les anciens escrimeurs.
Aux uns, il écrabouillait la cervelle, à d'autres, il brisait bras et jambes, à d'autres, il démettait les vertèbres du cou, à d'autres, il disloquait les reins, effondrait le nez, pochait les yeux, fendait les mâchoires, enfonçait les dents dans la gueule, défonçait les omoplates, meurtrissait les jambes, déboîtait les fémurs, émiettait les os des membres.
Si l'un d'eux cherchait à se cacher au plus épais des ceps, il lui froissait toute l'arête du dos et lui cassait les reins comme à un chien.
Si un autre voulait se sauver en fuyant, il lui faisait voler la tête en morceaux en le frappant à la suture occipito-pariétale.
Si un autre montait à un arbre, croyant y être en sécurité, avec son bâton, il l'empalait par le fondement.
Si quelque ancienne connaissance lui criait :
- Ah! Frère jean, mon ami, Frère jean, je me rends!
- Tu y es bien forcé, disait-il, mais tu rendras en même temps ton âme à tous les diables!»
Et sans attendre, il lui assénait une volée de coups. Et si quelqu'un se trouvait suffisamment épris de témérité pour vouloir lui résister en face, c'est alors qu'il montrait la force de ses muscles, car il lui transperçait la poitrine à travers le médiastin et le coeur. A d'autres, qu'il frappait au défaut des côtes, il retournait l'estomac et ils en mouraient sur-le-champ. A d'autres, il crevait si violemment le nombril, qu'il leur en faisait sortir les tripes.